Eu tinha grandes planos para a Quinta…

Primeiro ia correr mundo e fazer fortuna. Não me levem a mal, não sou ambiciosa, mas desde miúda que tenho bem a noção de que aquele baú de memórias que desde o Monte Molião observa Lagos ao longe vale uns valentes tostões.
Então sim. Ia correr o mundo. Recolher experiências aqui e ali, atá-las com uma guita e trazê-las às costas no regresso juntamente com a tal fortuna.
Comprava a Quinta e o negócio fechava-se em família. A partir daí ia desenhando os seus muros e paredes, as suas portas e janelas, o seu telhado e a chaminé, a sua torta calçada, à semelhança de cada lembrança.
Dava cor às paredes rasgadas da casa, cobria os arranhões de tantos anos de branco e pintava os lábios das janelas a azul. Envernizava a madeira das portas, mas deixava o ranger confidente, esse ranger soa a antigo, soa-me bem. Ao telhado sobre o alpendre devolvia-lhe a vida, que ele há anos que tenta beijar o chão. E nas grades onde o Sr. Viegas desistiu de tudo, devolvia-lhes o verde vivo e robusto e o brilho que ecoaria até ao outro lado de Lagos.
Os muros que separam a Quinta da estrada, que circundam o pequeno jardim com árvores de frutas, que separam os pequenos campos ao longo da propriedade, e que costumavam cercar os animais para que não fugissem por aí doidos pelas ruas de Lagos, voltaria a erguê-los. Acho que há anos que eles vêm adivinhando o seu triste fim, então têm vindo também gradualmente a desistir, a desmoronar… Mas não! Nos planos que eu tinha para a quinta, estes muros voltariam a ser duros, rijos, ruins de deitar a baixo! Nem uma pedrinha de areia eu deixaria que se desfiasse. Afinal de contas, as figueiras continuam a dar figos, as romãzeiras brotam as suas romãs, a palha continua a ser enfardada, os animais continuam a pastar, e há que velar por todos eles porque há por aí muito bandido a arriscar a liberdade por um figo do Monte Molião.
Entretanto, poria fim à soberania das ervas daninhas. Estão agora tão grandes que parecem ambicionar destronar as oliveiras das suas alturas. Mas isso, com uma enxada damos-lhe a volta. Paz às suas almas, mas é que na tela que eu pintei da quinta elas não têm lugar.
Em cada canto deste lugar encantado voltaria a haver vida. As galinhas voltariam a digladiar-se pelas folhas de espinafres que deitaríamos para dentro do galinheiro para espicaçá-las, um ou outro galo anunciariam de novo a madrugada sem se saber bem de onde, os coelhos sem conta regressariam àquele armazém forrado a palha, as vacas e os bezerrinhos aconchegar-se-iam outra vez no estábulo que sempre lhes pertenceu, o Sr. Manel voltaria a dar uso às latrinas de leite das suas vaquinhas, o Sr. Joaquim olearia os motores e ferros das máquinas agrícolas e voltaria a passeá-las pelos campos e a cultivar o que quer que fosse, e o João Borralho continuaria a meter o bedelho em todos os assuntos da quinta e a carregar sacos de tudo e mais alguma coisa para trás e para diante. Na casa do Sr. Joaquim voltaria também a haver aquele pão fresco que ele partia com a mão e que partilhava comigo todas as tardes, esse pão que não encontro igual. Enfim, o Molião voltaria a ter sentido.
Imortalizava a lenda de que na casa da bruxa havia uma bruxa que tinha um gato preto e um caldeirão sempre a ferver, e de que no fundo do poço havia um gigante que saltava cá para fora se nos assomássemos a espreitar a água lá no fundo.
Deixaria no jardim a mesma mangueira amarelada do tempo que tantas vezes nos tirou a areia dos pés e do corpo no regresso da praia, e todos os dias regaria as flores e as árvores e sentiria com gosto o cheiro a terra molhada.
Todos os dias também espreitaria pela janela e encontraria espelhado no vidro o meu sorriso ao ver o Frederico a correr pela ladeira abaixo a gritar que tinha visto uma cobra, o Felipe a procurar comigo um bom esconderijo, a Teresinha a pentear as bonecas no banquinho do quintal, a Mãe a sacudir energicamente sacos, pés e toalhas, e a dar-nos uma mangueirada de água fria sem piedade, para que nem um único bago de areia tentasse recriar a praia dentro de casa, o Pai a soprar esbaforido o seu apito “von Trapp” para reunir as tropas na hora de jantar. E à Méme veria com certeza empoleirada no muro do jardim a roubar nêsperas sempre com o seu cuidado de não interromper a digestão. A música seria sempre a mesma: o riso da Avó Graça e a sua voz ternurenta a dizer “Olha a minha neta!”, ou a contar as aventuras do Touro Azul…
Mas agora a quinta foi vendida. Provavelmente dará lugar a um daqueles condomínios gémeos que têm no preço aquilo que não têm em histórias. Talvez daqui por uns milhares de anos, quando o Monte Molião voltar a ser monte, algum arqueólogo curioso desenterre acidentalmente uma fotografia, um brinquedo partido, um berlinde perdido, uma bola furada… Enfim… Um rasto daqueles que foram dias tão Felizes.